Maida_Connelly
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La habitación rojaExtrañaal pasaje del equinoccioen los almendros, a la curvade la mañana en las paredes,distanciada,arropada con el tejidodenso del secreto de floresbajando para contenerel frutero, la nitidez.Me pierdo en la formade las ciruelas amarillasrodando en la mesa.(Un don encarnado iluminainternamente el equilibrio)Y soy yo,bisbiseando a los licores,repartiendo calma a las frutas,quien aleja voraces dientesde este día… nadase precipita al fin del gusto,nada abatido de las sillasde enea. Sentaos en la luz, les digoa los fantasmas.Matisse. Rayo de sol. 1917Rayo de solLa culebra en el matorraldespertando a los escondidos.No atiende a lágrimas del mármolo si cuelgan de algunas ramasmuertos invisibles. Sisea,rumorea detrás del ibisque grita, sagrado, asombrándosede verse zancudo en el agua.Ahoratoca vivir después de todo.La culebrase desliza entre la aflicción,entre las esmeraldas.
La palabra imaginada (32): El color de Matisse
Del libro 'Entra el viento de olor ciruela'. Colección Ulises. 2008. María Antonia Ricas
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