El móvil, o los móviles, sonando ya para nadie, al costado de los algunos muertos se me repite como la estampa más sobrecogedora y entera con que encerrar la tragedia en Valencia, que no tiene estampa que la encierre. A mí aún no se me ha apagado el recuerdo de unos móviles que no conozco, como el último ajuar vivo de tantos muertos. Los novios llamaban a sus novias, los hermanos llamaban a sus hermanos, los padres llamaban a los hijos, o a los abuelos, pero quizá nadie atendía al teléfono, porque la muerte no coge el teléfono. El móvil sirve para matar el tiempo a quienes no saben cómo llenar el tiempo. Pero aquellos móviles de los ahogados sirven para entender de golpe cómo para siempre se va la vida tras la subida de un oleaje criminal . Teníamos el móvil como un apero de apego global, como una alhaja ociosa, incluso pija, para ir haciendo cháchara de deshoras, pero no sabíamos que el móvil sirve para llamar directamente a la muerte, que de pronto ocupa el número de 'whassap' de un padre, o de una abuela. Me vienen sonando para siempre en el ánimo azotado todos esos móviles que de pronto sonaron largos, sin respuesta. Hasta debiéramos hacer un sagrado día de silencio en nuestros móviles, por sacudir un poco a la muerte de sus timbres, y por sostener aún otro gesto de solidaridad con los miles de desconsolados, que somos todos. Hubo móviles de muertos repentinos, que no respondían, y hubo móviles de heridos, que contestaron desde un apagado lamento, pero contestaron. A los muertos les sonaba el móvil, a los ahogados les sonó un momento el móvil. A los aún vivos no, o sólo un momento. A quien le sonaba el móvil estaba muerto. Vendrá la muerte y tendrá tus ojos, resolvió el poeta. Vendrá la muerte y tendrá tu móvil, diríamos ahora, con menos lírica, pero no menos verdad. Qué final bárbaro, qué orfandad sin víspera , qué frío recado funeral llamar al móvil de quien amas para saber que, si no te responden, te está respondiendo la tragedia inapelable. Hasta hoy.
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